LICUADORA DE SENTIMENTOS.

Voy exprimir todo sentimiento,
Receta de mi abuela.
Poner azucar para endulsar las penas.
Un poquito de odio para el sabor
Un poquito de amor, para el color,
Un poquito de rabia, para el olor,
Un poquito de felicidad, para su verdad,
Un poquito de impotencia, para la potencia,
Un poquito de risa, para lo extravagante,
Un poquito de ironia, para lo original,
Un poquito de ansias, para su suspenso.
Exprimir todos juntos, con un poquito de condimentos,
Jugo, agua, ganas, poder, agotamiento, frustración.
Todos juntos en el mismo recipiente,
Emociones mesclada, fusionadas,
Pero que nectar mas perfecto,
Tomarlo, es nutrir mi propia vida,
Crecer como persona, las caidas vencidas,
Levantar el ancla de lo cotidiano de mis dias
Resultado final: el gusto de vivir mi propia vida…

SIN SENTIDOS NI SENTIMIENTOS.

En un rincón, murallas, una escalera interminable, y el silencio se pierde con los crujidos del lugar, y mis sueños son minorías, y mi respiro se expande y se pierde en las orillas de cada rincón, y mi cuerpo quieto, como una estatua sin sentimientos.
En un lugar despoblado, con una mirada anónima, un libro con arrugas, y un violín en mano, y mis manos ineptas a cualquier movimiento, ni mi deficiente voz suele callar, y tampoco hablar, es plano todo, el dolor no se fía de mi, entonces huye, y la felicidad
Nunca ah sido mi hermana, los sentimientos no sofocan, y no tengo alma, mi cabeza ahuyenta a la razón, y no logro adaptarme a un triste rincón, el rincón sin sentimientos,
Y no tengo objeto, razón, propósito, no hubo causa para este efecto, no hubo secuencia dentro del tiempo, y todo se altera, las cosas lentamente se degradan y dejan de diferir unas de otras, mi perseverancia de insistirle al viento se perdió junto con aquellos sentimientos. Entonces ni digna ni valor tendré para hablar, porque a diferencia de ustedes, soy polvo, un polvo insuficiente a coordinarse con la vida, y de ella marco un límite, un límite que ya termino…

VACÍO

Blanco, murallas blancas, susurrando.
Mi odio se estruja, mi boca marchita,
Mi pelo es polvo, mi percepción una sombra.
Mis ojos son reflejos, que no se muta a reflejar colores.
Mi piel sin matiz, mis manos de barro.
El cielo sin degrades. El suelo sin poder pisar.
La gravedad de la nada, la densidad del silencio.
Vértigo a lo desconocido, vulneración de los aullidos.
Voz seca, flor muerta, tú de llavero,
Espejo en mi frente, un beso requerido,
Un quiebre del silencio inoportuno,
Hace bing-bing-pam! Inesperado.
Y después de tanto tiempo estancado,
El que yo misma cree, barreras antepuestas,
Autoengaño todavía no exiliado.
Néctar de putrefacción.
Oídos ciegos, negro color.
Realidad petrificada, escalar sin niuna montaña-
Cima del horizonte, escapa del borde.
No hay límites, vuelvo a sentir vértigo.
Escalera sin rejas, puerta sin chapero
Y me lanzo al vacío, esperando escuchar
El aullido del reloj, pero en el vacío no hay nada,
Solo tu voz temblorosa y de espalda.

LAS VERTIENTES

Corre, anda, despega, poco a poco.
Impulso, descontrol, sentimiento autoritario.
Secuestra, atrapa, como si bebiera de mi cascada.
Me vuelve frágil, y firme ala misma vez.
Convulsiona, Se estremece, y palpita rápidamente.
Ocasión, temor, valor, contradicción ante mis ojos.
Perfil, perfecto perfil. Y tu voz tintineando a las murallas blancas.
Odio, negro odio. Blanca agonía. Vieja vertiente.
Llevas Años esperando ser llenada, pero cada suspiro
Te quita un poco de ti.
Y cada camino te posee, simplemente no pasas desapercibida.
Corre, anda, bebe de mi vertiente. Poco a poco.
Tú y yo desvaneceremos, Cuando no quede nada,
en esta triste y despoblada vertiente, autoridad de las almas

VIAJE DE UNA ESCRITORA.

Una poeta nunca se cansa de escribir,
A una poeta nunca le gustan sus obras,
Nunca se satisface de escribir,
Porque si lo hiciese, nunca más escribiría.
Una poeta, su arte es entregar, más que recibir.
A una poeta, le prestas: un auto, un cigarro,
Un sabor, un color, un sentimiento, un momento,
En pocas palabras un CONTEXTO, y te puede
Hacer maravillas, con un solo hecho.
Es un olfato que navega por las venas,
Viaja, recorre, anda, ven, llega,
Atraviesa mi mente, entra en su centro,
Punto débil de la inspiración, un suspiro,
Un grito, mi cuerpo lleno de adrenalina,
Una exaltación, me agito por cada
Estupefaciente segundo, nanosegundo,
Y mis sentidos se descordinan,
Viaje de su verdad, viaje a lo desconocido,
Misterio, ocasión, otra dimensión.
Percepción de los colores,
Distorsión de la degrades,
Busco entre lo mas profundo,
Alterar tu intelecto, llegar hacia donde nadie
Ha llegado con leer, un horizonte desnudo,
Sin limites ni un después, vivir cada momento,
Con la sensación de existir, rendir un culto,
A un lápiz y un papel, desplazarse contra el viento,
Ir en rumbo de PRETEXTO, surgir los mares
Blancos, desplazar los enemigos de las palabras,
Hablar con los oídos de los versos,
Hacer un intento correcto, que suene perfecto,
No es necesario que concuerden lo versos,
Porque así viajamos mas lejos de las barrera,
Que en las mentes han sido puestas,
Y en la imaginación levantadas, para volar,
Hacer una aventura hacia el juego de las palabras.
Soy una poeta, lo admito, me encanta, me
Distorsiona escribir, me altera, me viste
Me congela, me calienta, me vuelve a congelar,
Mi corazón corre, y se detiene por un momento,
Es una sensación inexplicable, pero que no te miento.
PALABRAS, BAÑADAS EN SUDOR, PALABRAS,
Las eh utilizado otra vez, eh vuelto a caer, me rindo.
El juego de las PALABRAS, que viaje imposible de terminar

escencia manipulada

cuidad, gente con almas disfrazadas, exageracion de maquillaje, porque tendemos a mostrar el ser ideal que queremos ser, pero al fin y al cabo vamos perdiendo nuestra verdadera escencia, esa escencia que surgió cuando estabamos esperando para salir a luz. pero la vamos contaminando, la sociedad, las exigencias, la evolucion del hombre. todo se contamina solo por seguir un patrón, un pantrón del que no todos podemos adaptarnos, no porque este en nosotros es porque la figura, el molde, es muy distinto al nuestro, y no podemos cambiar la escensia solo por encajar en él.
sería una farsa, seríamos maquinas, con la escencia
alterada, manipulada....

LARGA SOLEDAD

Frustración, negro laberinto, sensación extraña,
Los sentidos se paralizan, el tiempo se detiene,
Solo mis sollozos se escuchan, y yo tratando de estar en pie,
Pero me absorbo, y me vuelvo débil, aquí en este vacío inmundo,
Desgraciado vacío de mis colores, tiemblan dentro de una burbuja,
Me susurran al oído, que no espere lo que nunca llegará.
Me rindo, me rindo, me siento superado, el miedo me hace vulnerable.
Quiero correr, botar la energía que lleva acalambrando mis venas.
Pero la manía de quedarme quieto, me estanca.
Ya nada me alimenta, ni siquiera los sueños que cree en cada despertar.
La soledad, Sucia soledad, es inevitable no poseerte en algún momento,
Pero duele, quema, cuando quedas por mucho tiempo.
Pasas desapercibida, te aprovechas de la debilidad,
Y una vez que has sido vista no me soltaste jamás,
Te quedas adherida a mi sangre.
Y marcando mi piel, que ya desgastada esta de tanta agonía.
Mis pies, ya no cumplen su función, ni se dignan apoyarse.
Mis fuerzas decaen, y la luz de aquella luciérnaga ya no inspira.
Mis incentivos ya no dan frutos, y si los diera,
No nutrirían a esta enfermiza soledad, angustia.
Los días pasan, días sin función, vagabundean en el tiempo.
Se pierden dentro de mi razón.
Y lo que hace algunos días me sabia a armonía,
Hoy me sabe a la a la mas podrida soledad,
Bañada de amargura, que penetra en mi alma,
La consume, y se hace parte de ella,
Y bajo mi cabeza, me encojo, y aquellos ojos
Solo sirven para ahogarme más, en esta, fría,
Frustrante soledad, de mi cobarde realidad

LA PLAZA

En aquel banco, te espero,
Desesperado, bajo una fría tarde.
Aferrándome a m cabeza, mi cuerpo sin alientos.
La plaza despoblada, basura a mi alrededor,
Los juegos sin niños, el parque de la espera.
Y secuestrando mis emociones y tomándolas una
Por una, escupiéndoles encima, repulsión,
Represión de sentimientos, te presionan,
Y yo aquí bañado en hojas, con el corazón destrozado.
Y aquí aun esperándote…
Mis cigarrillos ya los eh consumido,
En cada segundo de espera, y se consumen, se hacen
Cenizas, al igual que mi alma, desnuda
Con la humilde razón de esperarte..
Pero el tiempo pasa, las hojas se van,
Las luces ya marchitas, las flores sin suspiro,
El cielo oscuro y hediondo,
Y tú aun presente, razón por estar aquí.
Y te espero, pero esta espera es fría y
Mata Lentamente, al ritmo de mis pies,
Bañados En ilusiones, que han no se dado el valor
De Levantarse, tienen la esperanza de encontrarte,
En esta plaza, ilusiones despobladas,
Recuerdos contaminados, plaza de mi espera.
Y los árboles ya no bailan, y l gente ya no pasa,
Los niños disfrazado de ilusiones, recuerdos.
Y las mariposas entregan inocencia, ingenuidad,
Absurda ingenuidad, causa de mi espera.
Los pajaritos, susurrándome al oído,
Viejas canciones, que solíamos cantar.
Y las cadenas de ilusiones me atan con
Este banco, haciendo un pacto a mis sueños,
Sueños desgastados, por aquella larga espera.
Y de este juramento de espera, que los testigos queden,
Los cielos, los pajaritos, el banco, la plaza, los niños,
La gente, las hoja, las flores, las mariposa…
Espera, larga espera, sabiendo que no llegaras,
Pero espero, te regalo mi condición, y mi conciencia,
Mis razones, mis excusas, y mi larga espera.